| بعد شارعين من القيامة |
|
المقاله تحت باب مقالات و حوارات في شمال القارة الأوروبية، هناك دائماً ثلج كثير. يمكننا أن نتخيل أن رجلاً وحيداً يقيم هناك، لا يسعى الى الوصف بقدر ما يحاول أن يؤهل جسده لما ينتظره من المعجزات البيضاء. تحت الثلج هناك حياة متخيلة صار ذلك الرجل يرعى تفاصيلها. هي تجربة في فن العيش، ربما يعلّمنا الانصات إليها شيئاً عن فكرة الخلق وهي تعيد إنتاج نفسها. أقلّ من الصفر دائماً أقلّ من الصفر. صفر الكتابة وصفر الحقيقة وصفر الشهوات. قالت لي الفتاة التي تتبع آثار أقدام كلبها اللاهث: "بعد الساعة الأولى ستهبط درجة الحرارة إلى مستويات لم نختبرها من قبل". ضحكتُ وأنا أفكر بالعصر الجليدي. كان هناك بشر إذاً. وكانت هناك حضارة من نوع ما. وكان هناك غذاء بلوري. أتخيّل شكل المائدة على السفوح الجرداء لا مضمونها. أفكر في ما ينقص منها لا في ما يفيض: لا بحيرة زرقاء، لا ورق أخضر، ولا نقيق ضفادع، ولا غزلان ترتجل خطوات عشّاق مهجورين. النقصان يشبع نهم الغابة إلى ما يجعلها مخبأً سرياً للأوهام الصيفية. عليك أن تتخيل ضالّتك وستجدها. شيّد مسجداً في اسطنبول، على البوسفور تماماً. فسيكون شبيهاً بآيا صوفيا، لكن من شجن أبيض، تسعد اهلّته بخيوط شمس ناعمة تبعثر مراياها على الأغصان الصامتة. ستجد مهراجا هندياً يتبعك ويناديك باسمك ثم يسحبك من يدك ليتجول بك في شوارع كلكوتا المغمورة بالناس. يتركك جالساً على الأرض في مشهد لن تنساه حيث تتسلل إليك من بين الأقدام صورٌ لعالم يقفز بخفة من طفولته إلى شيخوخته، وبالعكس مثل كرة من يقطين. سترى بائع كشري في العباسية بالقاهرة يقول: "اوعه. البنت اللي قدامك خطافة رجّاله". فتضحك. تفكر في الأقل وقد صار أسلوب عيش لملايين الكائنات السعيدة بخفائها. "لا تقرب تلك الشجرة"، قال لي الحطّاب ذات نهار صيفي. أضاف: "قد تخيفك الأفعى المقيمة في جوفها فيفزعها خوفك ويردّها إلى صفاتها الأولى". الأفعى نائمة الآن أيها الحطّاب ولن تقلق خطواتي المنزلقة أحلامها. للزمن زلاّجته على الثلج لا ينبعث الوقت من مكان ما. للثواني أقدام لا مرئية. ليست للصخور مرايا متقابلة، ولا الأعشاب تحمل أجراساً. ما من ذكرى وما من أحد يتذكر. ولكن لِمَ الذكرى إذا كانت القيامة قد وقعت وانفضّ الناس وعرف القادمون من الغيب مصائرهم؟ جُنّ الجميع وما عرفنا. يمرّ الذئب وديعاً مثل شاة. لن يقف في انتظار الفتاة ذات القبعة الحمراء. سوف تبقى جدّتها نائمة. مرحى. لن يحكم بينك وبين تجليات الطبيعة أحد. فما من عقد لتوقّعه، وما من وثائق لتعود إليها. الميزان ضائع والصمت يملي هدنته على الكائنات. ولكن ما يحدث هنا ليس صمتاً. ما من أحد كان قد تكلم ليصمت. كما لو أن ثقباً أبيض قد ابتلع الأصفار كلها. سأسلّم على نفسي. لديك ما تفعله هنا إذاً. للأفعال هنا معنى مختلف كما للأقوال، حيث يدرك المرء أن هناك من ينصت إليه، بل أن هناك من يتخيل هيئته ومن ينتظر لقاءه. ليس للرياح هنا سوى مهمة واحدة: أن تهب المخلوقات أصواتاً. هذا غصن وحيد نابت في الجليد ينزلق عليه صفير كمنجة. تلك الأخشاب على الجسر الصغير تئنّ تحت قدميك مثل جوقة نايات. هناك طبول خافتة ترقد في نهايات الأشجار. تغرس قدماً في سطح البحيرة وترفع قدمك الأخرى في الهواء. لا شيء أكثر. في الأقل تومض عيناك. صورة تذكارية لرجل عالق بحبل مشدود بين قمتين. في اليوم التالي سيكون للحكاية معنى الكرامة الإلهية. قبعتي خضراء والشجر أبيض الشجر يهبني ما تبقّى من النهار الفائض. أين اختفت ساعات الفجر والغروب؟ أخطّ على الثلج اسمي. بالعربية طبعاً. تلمع الشمس في الأثر المحفور. هناك ما يكفي من الضوء لرؤية الحقيقة. الحقيقة لا سراب لها ولا مرآة ولا ظلّ. "لن تصل إليها"، ينبعث الصوت من شقّ بين صخرتين. العشبة لا تزال خضراء وهي التي تكلمت. لم ألمسها، خشية أن أخدش كبرياءها. أعرف أني لن أصل. أمشي لكي لا أصل. حتى لو قلت للثلج: "ألف حيف وألف وسفة"، فإن الثلج لن يأخذ ما أقوله مأخذاً جدياً. الثلج هو أكثر المخلوقات عبثاً. يتصفح كتبنا ويرميها إلى النار كتاباً بعد آخر. لا يفكر أحد أن أفكاره ستذهب مثل هندوسي نبيل إلى المحرقة. الثلج يتخيّل أيضاً. أنظر إلى قدميَّ، تحتهما حياة لا تزال ممكنة. لأهذّب خطواتي إذاً من أجل حياة متخيّلة. أتذكر نقّار الخشب في الخامسة مساء. النغم يبدأ من هناك لينتشر مثل حريق. يومها أدركتُ أن قائد الفرقة الموسيقية يوزع بانتظام المهمات على أعضاء فرقته من مكان خفي في الغابة. "أكذب من أجل أن أصدق"، أخبرت صديقتي البلغارية. قالت: "يمكنني أن أصدّقك. لقد رأيتُ قندساً ذات مرة توقف عن العمل في بناء بيته فجأةً وصار يطلق أصواتاً نقية كما لو أنه كان يملأ بصوته فراغاً ما في الكون". |